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二十（第1页）

二十

巴扎罗夫从车中探出身，阿尔卡季从同伴后面探头望去，见这宅子的小台阶上叉腿站着一个人，瘦高个，头发乱蓬蓬的，长着瘦削的鹰钩鼻子，敞怀穿了件旧军服。他正抽着长烟斗，太阳照得他眯缝着眼睛。马停了下来。

“你可回来了，”巴扎罗夫的父亲道，他还在抽烟，烟袋在他指间抖动。“喂，下来吧，下来，让我来抱抱你。”

他抱住儿子……“叶纽沙，叶纽沙!”一个女人颤抖的声音传来。大门洞开，门槛出现了一个矮胖的老妇人，戴着白色便帽，穿着花短衫。她边惊讶地发出“哎呀，哎呀”的声音，边踉踉跄跄走过来，要不是巴扎罗夫一把扶住她，都几乎要摔倒。她那浑圆的胳膊一把搂住儿子的脖子，头紧紧地贴着他的胸膛，一切都沉寂下来，只听见她断断续续的抽泣声。老巴扎罗夫呼吸沉重，眼睛比之前眯缝得更厉害了。

“好了，够了，够了，阿里莎!放开吧，”他说，和阿尔卡季对视了一下，阿尔卡季正静静地站在车边，连那个车夫也背过脸去，“别哭了，真不用这样。”

“唉，瓦西里·伊万内奇!”老太太喃喃地说，“我多少年都没看见我亲爱的好儿子，叶纽沙了……”她没松开胳膊，只是身子稍稍离开了些，抬起那张布满泪痕的皱脸，用带有稚气的、可笑的眼光看看他，然后又把脸贴在他胸前。

“唉，人之常情啊，”瓦西里·伊万内奇说，“不过最好先进屋吧。还有位客人和叶夫根尼一起来了。请多包涵，”他转向阿尔卡季，脚跟稍稍一碰行了个礼道，“请您谅解女人的弱点，啊，慈母心肠……”可他自己的嘴唇和眉毛还在颤动，下巴也在抖着……不过显然他想控制自己，尽量显出漠然的样子来。阿尔卡季向他鞠了一躬。

“进去吧，妈妈，真的，”巴扎罗夫道，搀着全身无力的老太太进了屋。让她在一张舒适的安乐椅上坐下，他又忙和父亲拥抱一下，给他介绍阿尔卡季。

“很荣幸认识您，”瓦西里·伊万诺维奇说，“请别见怪：我们这儿一切都很简单，和军队一样。阿林娜·弗拉西耶夫娜，冷静点吧，拜托了，怎么这么脆弱？客人会见怪的。”

“少爷，”老太太含泪道，“请教您的大名和父称……”

“阿尔卡季·尼古拉伊奇。”瓦西里·伊万内奇恭敬地轻声说。

“请原谅我这老太婆。”老太太擤净鼻涕，把头两边一歪，仔细地擦干了一双泪眼，“请您多包涵。您要知道，我原以为这辈子都见不到我的宝贝儿子了呢。”

“现在我们不是把他等回来了嘛，太太，”瓦西里·伊万诺维奇接过话茬，“塔纽什卡，”他转向一个约十三岁、光着脚丫的小姑娘，她身穿鲜红的印花连衣裙，正胆怯地从门外探着头，“给太太端杯水来——用托盘，听见没？——还有两位先生的，”他带点旧式的调侃道，“请来参观一个退伍老兵的书房吧。”

“让我再拥抱你一次，叶纽沙，”阿林娜·弗拉西耶夫娜呻吟着，巴扎罗夫向她俯下身去。“唉，你真英俊!”

“噢，我倒不管他英俊不英俊，”瓦西里·伊万诺维奇说，“不过他已经长大成人了，就是人们说的‘奥莫非’，现在我希望，阿林娜·弗拉西耶夫娜，你满足了当母亲的心了，该关心一下他们的肚子了吧，要知道，夜莺不是靠寓言吃饱肚子的。”

老太太从椅子上立起身。“马上，瓦西里·伊万内奇，饭马上就好，我要亲自下厨，让人烧好茶炊，一切都会准备好，要知道，我已经三年没有见他，没给他准备吃的了，容易吗？”

“好啦，快去忙吧，好太太，别丢人了；先生们，跟我来吧。季莫费伊奇来给你请安了，叶夫根尼。这老家伙看来也挺高兴的，喂，老家伙，你高兴吧？请跟我来。”瓦西里·伊万诺维奇在前面急匆匆地走，脚上的鞋子吧嗒吧嗒地响着。

他的宅院共有六个小房间。他领着我们的朋友去的那间，便是所谓书房。一张粗腿桌子把两窗间的空隙填满了，上面堆满了文件，满是灰尘，像被烟熏黑了似的；两面墙上挂了几支土耳其枪，几根皮马鞭，一把马刀，两幅地图，几张解剖图，一张古费兰德的肖像，用头发编成的花字，嵌在黑框里，一张文凭，配着玻璃镜框；两个卡累利，阿桦木做成的大柜子间放了一张皮沙发，有些地方已被压坏扯破；架子上乱七八糟地堆了些书、盒子、鸟标本、罐子和小玻璃瓶；角落里堆着一架废弃的发电机。

“我告诉过您，亲爱的客人，”瓦西里·伊万内奇道，“在我们这儿就凑合着住吧……”

“好了，别说了，有什么值得道歉的？”巴扎罗夫插了句嘴，“基尔萨诺夫很明白，我们不是大财主，你也没有宫殿。我们把他安排在哪里住，这才是主要问题。”

“那不是问题，叶夫根尼，我那边还有间不错的厢房，他会住得很舒适。”

“你盖了厢房了？”

“是啊，少爷，就在澡堂那儿。”季莫费伊奇插口说。

“就是说，浴室旁边，”瓦西里·伊万诺维奇急忙补充道，“如今是夏天了……我这就去那儿安排一下；季莫费伊奇，你把他们的行李搬进来。叶夫盖尼，我把书房留给你住。各得其所。”

“如今你知道了，他真是个很有趣的老头儿，心肠很好，”瓦西里·伊万诺维奇前脚刚走，巴扎罗夫就说，“和你父亲一样是个怪人，不过是另一类型的。他总是唠叨。”

“你母亲也真是个好人。”阿尔卡季说。

“没错，她是很实在的。等会看看，她给我们弄什么样的午饭。”

“没想到您今儿回来，少爷，没买牛肉。”季莫费伊奇道，他正把巴扎罗夫的箱子拖进来。

“没牛肉也行。没有就算了。俗语说贫穷不是罪恶。”

“你父亲有多少农奴？”阿尔卡季忽然问。

“田庄不是他的，是我母亲的。记得好像有十五个农奴吧。”

“共二十二个。”季莫费伊奇不满地指出。

随着鞋子的吧嗒声，瓦西里·伊万诺维奇又出现了。“再过几分钟，您的房间就准备好了，可以好好接待您了，”他洋洋得意地叫道，“阿尔卡季……尼古拉伊奇？您的父称是这样的吧？这是您的仆人，”他指着和他一起进来的短发男孩道，那孩子穿了件双肘破烂的蓝色长衣，拖着双别人的皮靴。“他叫费季卡。虽然儿子不让说，我还是要再告诉您，请别见怪。不过他会装烟斗。您肯定吸烟吧？”

“我一般抽雪茄。”阿尔卡季答。

“这样子不错。我自己也更偏爱雪茄，不过在我们这穷乡僻壤很难弄到。”