小说涯

二十一（第2页）

瓦西里·伊万诺维奇兴奋地从长凳上一跃而起，哼起了《罗伯特》65里的歌：

法则，法则，我们给自己定法则，

快……快……让我们快活的生活!

“真有活力!”巴扎罗夫说，从窗口离开了。

正午时分。连绵的白云像薄薄的幔子，遮着似火的骄阳。一片寂静，只有村里的公鸡好斗地鸣叫着，每个听见这声音的人，都奇怪地直打盹儿，感到寂寥；在某棵树顶上有只雏鹞鹰不断发出哀鸣。阿尔卡季和巴扎罗夫躺在一个小干草垛的荫处，身下铺了两三抱青草，虽然已干得沙沙响，可还带着绿意和青草的芳香。

“那棵白杨，”巴扎罗夫道，“让我想起童年；它长在土坑边，那里有个烧砖的板棚，我在儿时就相信，那个坑和山杨是种特殊的护身符：在它们身边我从不厌倦。那时我还不明白，我不厌倦只因为还小。唉，如今我是成年人了，法力也就消失了。”

“你在这儿总共住了多久？”阿尔卡季问。

“连续住了两年左右，然后我们就外出旅游。我们过的是一种漂泊生活，总在不同的城市里搬迁。”

“这宅子早就有了吧？”

“很早了。还是我外公盖的。”

“你外公是什么人？”

“鬼才知道。好像是个准少校吧。在苏沃洛夫手下服过役，总爱说穿越阿尔卑斯山脉的故事。也没准儿是在吹牛呢。”

“难怪你们客厅里挂着苏沃洛夫肖像呢。可我喜欢你们住的这种小宅院，既古老又温暖；还有种别致的气味。”

“那是灯草和苜蓿的混合味道，”巴扎罗夫打着呵欠说，“可这可爱小宅院里竟然有苍蝇……呸!”

“告诉我，”停了会儿，阿尔卡季又道，“你小时候父母对你管得严不严？”

“你已看到我父母是什么样的人。他们并不严厉。”

“你爱不爱他们，叶夫根尼？”

“爱，阿尔卡季!”

“他们可真爱你!”

巴扎罗夫沉默了。“你知道我在想什么吗？”他将双手往脑后一放，又开口道。

“不知道。想什么？”

“我在想：我父母在这世上活得很幸福!父亲六十岁了，还在到处忙碌张罗，谈着治标不治本，为人治病，对农民慷慨大方——总之，很满足；我母亲过得也不错：她一天到晚总有干不完的活，还不时的唉声叹气，始终想不到自己；可我呢……”

“你怎么了？”

“我想：我躺在这干草垛下……占着这块小地方，和无我或者与我无关的空间相比，是那么渺小啊；我度过的时光，和我出世之前和去世之后的永恒岁月相比，又是那么短暂……就在这个原子里，这个数学的点上，血液在循环，大脑在工作，在期待着什么…”哎，真是太可笑了!无聊至极!”

“我觉得，你讲的这些对任何人都适用……”

“对，”巴扎罗夫抢过话头，“我想的是，他们——我的父母，忙忙碌碌，从不关心自身的渺小，并没因此伤心……可我……我却觉得无聊和愤怒。”

“愤怒？为什么？”

“为什么？不为什么？你忘了吗？”

“我都记得，可我还是不觉得你有愤怒的权利。你很失落，我知道，可……”

“哎!你，我看出来了，阿尔卡季·尼古拉耶维奇，对爱情的理解和那些时髦的年轻人没什么不同：你拼命地吸引着母鸡，可当母鸡真得靠近了，你却赶紧溜走!我偏不这样。够了，别说这些了。既然没什么帮助，再说就可耻了。”他翻身侧躺着，“看!这有只蚂蚁真棒，拖着一只半死的苍蝇。拖，老弟，使劲!不管它怎么抵抗，你这个动物，有权不承认同情心，不像我们这些人一样自我葬送。”

“你怎么说呢，叶夫根尼!你何时自我葬送了？”

巴扎罗夫抬起头。“这是我唯一自傲的。我自己没有毁掉自己，那个女人也毁不掉我。阿门!一切都结束了!这事我从此不会再提一个字。”

两个朋友静静地躺了一阵儿。

“是的，”巴扎罗夫又开口道，“人真是奇怪的生物。要是我们从远处、从侧面观察‘父辈们’在这里过的这种隐居生活，会认为：还有什么比这更好的？吃喝玩乐，知道自己的举止是最正确、最明智的。可是不然；苦闷、忧郁抓住了你。你想和人交往，哪怕吵架，也总想和人打交道。”

“生活就该好好安排，让它时刻都有意义。”阿尔卡季深思着说。

“谁说的!有意义的事就算是假的，也是美满的，而且没意义的事还能容忍……而那些无谓的口角，那些闲言碎语……这才最烦人。”

“如果一个人不在乎这些无谓的口角，那它就不存在了。”